"...al tercer día se suicidó de entre los vivos..."
                      
                (Sebastian Zampatti, poeta contemporáneo)

Profeta menor, Mesías de esos que nadie esperaba, el tipo vivió de milagro en un mundo antiguo. En un mundo que negaba las cruces mientras que en la clandestinidad de la noche las fabricaba. Hizo un par de milagros que interesaron poco: convirtió el vino en agua para que nadie se embriagara; dividió los panes y los peces entre unos cuantos hambrientos; una vez sacó un demonio de un cerdo y lo hechó a los hombres...
Juntó algunos cuantos que lo seguían: acreedores, linyeras dementes que sabían que les daba las monedas que andaba arrastrando en el bolsillo de vez en cuando, y hasta un tímido homosexual caníbal que lo miraba raro pero que nunca confesó sus intenciones.
Se dejaba seguir por unos cuantos traidores, pero una Pascua se confió y dejó sentarse a su mesa un amigo de los verdaderos. Nunca lo traicionó. Así que nuestro hombre fue y se entregó a si mismo. Con las 30 monedas le compró unos juguetes a un nene leproso y le curó la infelicidad, pero a muchos le pareció poco.
Al principio no lo querían arrestar porque decían que no era peligroso. Se quejó un poco y se le escapó una verdad.  Cuando lo escucharon lo agarraron entre varios y lo encadenaron.
Le ofrecieron dinero para callarse y dijo que no. Sus captores, que no conocían más método que comprar a la gente, quedaron confundidos. El les sugirió que lo crucificaran. Pero la pereza de los oficiales pudo más. Lo hicieron caminar unas cuadras para insultarlo y lo mataron entre cuatro policías en un descampado cerca de la comisaria.

Nunca la vió. Jamás supo de ella nada más que lo que leyó en los libros de un poeta menor que solía leer. El poeta lloraba por una mujer de inexplicable belleza, de virtudes únicas que lo hacían soñar. Y este pequeño hombre, leyendo sus poemas, se enamoró de ella, de la mujer que el poeta amaba.
Nunca la conoció. Nunca supo de ella más que lo que había leído. Pero la amaba, más aún que el mismo poeta.


(Arte Poética, Tandil, Abril, 29, de 2011)

El lenguaje es ineficaz por esencia y definición. Nace como una necesidad de acordar estrategias de caza entre los hombres primitivos. La palabra escrita recién aparece entre los fenicios como herramienta para la contabilidad. Entre las culturas mesopotámicas y nosotros esta el que creyó, erróneamente, que la palabra podía servir para expresar cuestiones no materiales. Y nació, en el colmo de este error, la poesía.
La explicación es sencilla: el origen de la poesía está en la necesidad de comunicar hechos remotos, a modo informativo. Los juglares, primeros medios de comunicación, comenzaron este equívoco.
Lo cierto es que no hay palabra que pueda referir un hecho no material con efectividad y precisión. Cuando alguien me escribe para contarme que comparte los mismos sentimientos que escribí en algún poema, tiemblo. ¿Acaso esa persona siente el mismo amor que yo y por la misma persona? Es claro que no. Sabemos que dos personas nunca tienen el mismo sentimiento. Pero el lenguaje, como el pensamiento en su totalidad, utiliza la categorización como método de simplificar la realidad. El concepto "amor" es el mismo en cada uno de nosotros. Pero nosotros no somos los mismos. Cada uno es único e irrepetible. Y cada uno ama como puede y quiere.
De todas formas, es inútil pretender, en dos palabras, decir que se ama. La complejidad misma del sentimiento que cada cual llama "amor" hace imposible que en la simple suma de un pronombre personal y un verbo pueda decirse tanto.
La complicidad entre dos personas, la atracción física, la complementacion de personalidades y todo lo que el amor trae consigo lo dejamos apretado en esas dos palabritas tan inútiles como injustas.
¿Qué hacer entonces para "comunicar" el amor?
Hay dos opciones. La primera es plagiar esta explicación absurda sobre las limitaciones del lengüaje a la hora de comunicar sentimientos. La segunda, siga diciendo "te amo", seguramente esa persona entiende y, si anda con suerte, hasta quizá sienta también lo que le esta tratando de explicar insuficientemente.
Después de todo, esto no es más que palabrerio para distraer a la mujer a la que hoy, olvidé decirle que la amo.

Dos venezolanos diciéndose "brothers".
¿Se imaginan a San Martín y Bolívar chocando los cinco al ritmo del hip hop, con la visera de la gorra militar hacia el costado?
Nos prometieron la libertad, ser hijos de las hazañas de nuestros héroes..resultamos ser los hijos de una grandísima gringa puta...
Nos convencieron, finalmente, de ser Sudacas, sucios y miserables Sudacas.
Ojalá volvieran San Martín, Bolívar y O' Higgins...hoy, el enemigo, seríamos nosotros.

Disculpen que no les de un abrazo, tengo los brazos ocupados agitando una wiphala.

Es imposible ser feliz en este mundo. Todo el tiempo los medios te muestran cómo te va a violar el policía de la esquina. Apago la televisión, enciendo la computadora: en Fb se muere alguien cada cinco minutos porque sos un hijo de puta que no donaste los órganos...no importa si todavía no te moriste...te quieren muerto...bien muerto para sacarte hasta los ojos...en TT  te quieren célibe, si tuiteas que la pones seguido te dejan de seguir.
¿Nos hemos perdido algo? Quizás se nos este yendo la vida y no nos demos cuenta. Pero, ¿qué es eso que llaman vida? ¿El mundo fuera de las redes sociales?
Te cuento una: anoche descubrí un mensaje en Fb, un tipo, que sé quién es, aclarándome que no le importa que SU ESPOSA este enamorada de mí porque todas las noches duerme con él como una buena esposa que cumple con sus obligaciones. No hay en todas las redes sociales pelotudos tan importantes como este. "Gracias señor, si Señor..."...¿que otra cosa podía decirle si el muy pelotudo tiene razón?

Lunes, 2am. La empleada de la estación de servicio pregunta "¿algo más?". El tipo toca el bolsillo de la camisa, quedan tres cigarrillos en un atado arrugado, mira la gaseosa y, serio, dice, "no, nada más" mientras piensa que esos serán los últimos tres cigarrillos de su vida.
Martes, 3pm. El tipo se despierta y no tiene cigarrillos. Decide que va a comprar un atado de diez para tener, por si acaso, pero que a partir de hoy no fuma más.
Jueves 2am. El tipo en la estación de servicio, "un filis común" dice...la cajita de diez apenas duró una tarde.

Un día vino un tipo y me dijo "en la vida no se puede tener todo..." y se fue con mi mujer...

¿El príncipe que cerró el prostíbulo donde Blancanieves atendía a los enanos que volvían de la mina fue el primer garca en sentar antecedentes en la historia de los estados interviniendo los mercados privados?

Van a decir las viejas: "pobre chico, era tan bueno hasta que se empezó a juntar con esa loca que lo puso malo y grosero"...y les voy a decir que sí para que se queden contentas y digan que en sus tiempos las mujeres no eran así...y la mina, pobre, que es un ángel, cargándose la hipocresía de las viejas que tenían hijos por obra del espíritu santo seguro porque ellas eran unas santas...

¿Y si un día, al despertarnos
vemos claramente el cielo y entendemos
que Nietzsche
no estaba equivocado?

La gente de un pequeño pueblo aislado y perdido salió en busca de un trovador que les contara el mundo. Querían escuchar las canciones de otros países y de exóticos lugares que desconocían. El hombre al fin accedió y cantó todo su repertorio. Habló de hambre, de desiluciones, de guerras. Sus mejores y más sentidos poemas, esos versos que le habían costado sangre vivirlos. Los del pueblo sintieron vergüenza de la felicidad de ignorantes en que vivían y lo mataron sin cruz. Al menos ese gusto podrían haberle dado.

A nadie le importa y está bien que así sea. Yo ando odioso. Tú andas odioso. El anda odioso. Nosotros nos fastidiamos. Preocuparse por los demás pasó de moda, leer a los demás e interesarse por ideas ajenas y distintas a las nuestras nunca estuvo de moda. Somos humanos, intolerantes y ególatras por definición. A nadie le causa gracia el otro. Y casi jamás se entiende al otro. Nos falta sentido del humor. Cuando escribo:


"A ver si entendí bien...el tipo estaba podrido de mantener al hijo que no hacia nada, entonces, para sacárselo de encima lo mando a la tierra donde sabia que lo iban a matar???..."

la gente espantada corre lo más lejos posible al grito de "blasfemo, blasfemo"...el lunes me levanto y hago el vía crucis como todos los católicos.¿Estamos bien ahora que lo digo públicamente? Entonces, ¿cuál es el problema de que me ría de todo el circo que se arma alrededor de la cruz?
Recuerdo un año, para estas fechas que fui a hacer el Vía Crucis el domingo (porque no me gustan los amontonamientos, por eso voy cuando no queda nadie). Quien no conoce el Monte Calvario de Tandil ha de saber que el Vía Crucis esta construido en pleno cerro, con las estaciones representadas con estatuas de piedra a tamaño natural y el recorrido es un camino de piedras y escalones. A mitad del recorrido empezó a llover con mucha intensidad. Un cura, sí, un sacerdote, un hombre de Dios se refugió debajo de las piedras para no mojarse mientras una anciana que apenas podía arrastrar los pies y yo seguimos el camino de Cristo sin importarnos la lluvia. ¿Acaso eso no es mayor blasfemia que las bromas que puedo hacer yo?...¿Cristo muere por nosotros pero el sacerdote no puede mojarse la sotana por Él?...
La hipocresía no me causa ninguna gracia. Me juzgan por mis palabras sin detenerse ni un segundo a mirar mis actos. He pagado con sangre mi suite en el Paraíso, ¿puedo estar alegre un día y hacer bromas o también eso les molesta?

No intentaré una apología del ateísmo. Ya en algún concilio se dejó en claro que este es una irrealidad y que no hay ateos en el mundo. Gracioso que la misma Iglesia Católica Apostólica y Romana niegue a sus retractores. Pareciera ser una costumbre ya enraizada en el cristianismo. La religión que ha predicado durante más de dos mil años el amor al prójimo y la tolerancia ha resultado ser, desde que alcanzó el poder en el siglo IV, la manifestación más clara e irrefutable del despotismo. Precisamente ellos, los que pretendieron conquistar más naciones que ninguna otra religión, son los primeros en salir a imponernos su religión de amor y tolerancia. Ellos que no han dejado un continente virgen de sangre. Ellos que convirtieron en dogma la conquista del oriente y el mayor genocidio jamás cometido en América. El cristianismo ha asesinado más personas que cualquier enfermedad en la historia. Incluso cuando la peste de 1348 amenazó con superarla en el número de muertes causadas, la Iglesia Católica se aplicó con todas sus fuerzas en impedirlo: culpó a todos los herejes por la peste y los asesinó. Extraña ironía que el Dios del amor sea el asesino en serie más formidable de la historia.
Esta costumbre irónica y ciertamente algo pretensiosa de ser la Fé más asesina de la historia se ha continuado durante más de mil quinientos años.Actualmente, la fé cristiana es la bandera por la que mueren más niños en Medio Oriente de los que matan el hambre y la pobreza en África. En un solo país el cristianismo asesina más gente que la miseria en todo un continente. Claro que la Iglesia se vale de armas más eficaces, el hambre tarda años en matar a un niño.
Actualmente la Iglesia Cristiana en toda Latinoamérica no solo avala sino que también mantiene la explotación constante de los aborígenes americanos. Desde la Tierra del Fuego hasta la frontera norte de Méjico el Catolicismo se ha aliado malintencionadamente con el poder de los grandes terratenientes que, en términos legales poco claros, continúan la tradición esclavista del colonialismo español.
En cada cerro de la cordillera una nación americana desaparece bajo el peso de la cruz. Bendita la tolerancia que esconde el puñal bajo la sotana.
¿Es cada cristiano responsable de las muertes que sus respectivos líderes siembran en el mundo? La respuesta más obvia es no, por lo que responderé que si. En treinta años de católico apostólico romano solo se me ha enseñado el odio y la intolerancia. Ni el nazismo se atrevió a atribuirse superioridad tal como la del cristiano. Hoy, abundan Testigos de Jehová, Evangelistas (varios y diversos) y Católicos convencidos de que la verdad ha de ser revelada al mundo. SU verdad. Porque el dolor de cada uno de los más de ocho millones de aborígenes torturados, violados, mutilados, descuartizados y, finalmente y gracias a Dios, asesinados no era VERDADERO. Solo la pasión de su Cristo es verdad. Que millones de africanos hayan sido vendidos en las Iglesias de todo el mundo como esclavos, que más de la mitad de la población americana actual descienda de violaciones y abusos sexuales avalados por la Iglesia, y que Asia siga siendo el Reino Eterno de la Miseria luego de la cristianización y que tantas atrocidades más se hayan cometido en el Nombre de Dios, no es verdad.
Solo por Cristo nos hemos de salvar, dicen. Y de todas formas intentan meterse en tu casa y en tu alma y convencerte de todo lo que Ellos llaman la VERDAD. ¿Y si no quiero? ¿Y si no creo? Nunca he podido afirmar mi incredulidad ante un cristiano sin tener que dejar de hablarle. No se puede negar la fe cristiana sin que quieran convencerte de Dios y Cristo y la Virgen. ¿Por qué no se puede no creer? Justifican su intolerancia y su despotismo por algo llamado convicción. Yo creo en lo que creo y no me importa si los demás no. Y no es falta de convicción: es RESPETO y TOLERANCIA. Cada cual a lo suyo y a su modo. No creo, y no puedo pedir disculpas como tampoco puedo no creer en lo que creo.
La religión del amor y la tolerancia, según Ellos. El mundo es de Ellos, que son incapaces de entender que NADIE les dio la verdad de nada. Que más vale para mi la creencia en un Karma que en un Cristo. ¿Podrán dejarme creer en lo que crea?... ¿O vendrán el domingo a tocarme timbre para traer la luz a mi horrible vida?

Un Pueblo manifestándose no es un acto revolucionario sino el ejercicio de la soberanía.

Me siento perdido y confundido en un mundo exitista. La ética moderna persigue los antiguos cánones de la alquimia pretendiendo convertir en oro todo lo que toca. Todo se justifica con la frase "pero mirá que te pago" como si eso fuera lo único realmente importante. Bueno, acepto que me escupan en la cara cien millones de personas, ¡pero me pagan!...Me importa tan poco este materialismo rayano en lo patológico que sueño con un futuro habitado por generaciones que han sido privadas de toda forma de familia por la ambición obsesiva de sus procreadores. En ellos reside mi esperanza de una nueva ética: en los hijos de los cada vez más ausentes padres enfermos. Quizás un día esos hijos huérfanos del materialismo asfixiante reinventen el mundo a partir de nuevos valores que hoy, incluso en las clases más empobrecidas, han sido olvidados.

El tipo era un pobre escritor. Trabajaba en la redacción de un diario local: se ocupaba del horóscopo.
El asunto es que le gustaba una mina, una vecina del barrio donde vivía. La tenía bien estudiada, los horarios, el trabajo, las salidas, todo lo que ella hacía. Y un día empezó a escribir para ella.
"Virgo: una nueva amistad comenzará hoy, este atenta a esa persona que conocerá". Y la espero para encontrarla en el supermercado. Pero no se animó a hablarle.
No se desanimó y así estuvo un tiempo redactando el horóscopo de ella según sus propios planes.
"Virgo: Recibirá una sorpresa de alguien que será importante en su vida". Y el tipo le mandaba flores.
Pasaba el tiempo y todo el trabajo era en vano. Nada parecía funcionar: regalos, sorpresas, encuentros fortuitos, de todo intentó sin resultados.
Un día supo lo único que no había averiguado de ella: esa mujer no tenia ni un pelo de supersticiosa, jamás había leído un horóscopo.
Entendió también lo más importante: a ESA mujer, él no le gustaba.

Quizá sea una nostalgia estúpida. Algo de un carácter sobreprotector. Pero a veces extraño cuando mis poemas estaban encerrados en cuadernos que nadie leía. El asunto es que las palabras se vuelan. Lo que he escrito ya no es mio. Y no quiero que se me mal interprete: no extraño ni uno solo de mis poemas, no he escrito nunca algo que quisiera quedarme. Pueden volar tan lejos como quieran y convertirse en las palabras de quien quieran. Como animalitos abandonados: que alguien los encuentre y les de un hogar.
Pero hay algo en esas palabras que me pertenece: el sentimiento. El proceso de escribir y publicar me resulta enajenante. Mis sentimientos ahora se hacen de otros, de gente que ni siquiera conozco. Y me disperso como polvo en el viento, me siento desvanecerme en cada verso.
Es una nostalgia estúpida, no lo niego ni lo discuto. Siempre será un honor que algún enamorado le regale a su chica un poema de los que escribo: ¡dichoso si a él le funciona! A mi, casi nunca. Yo solía copiar a grandes poetas para enamorar mujeres. Que ahora alguien me copie a mi es, además de claro síntoma de decadencia cultural, un honor. Pero igual duele, un poquito, que las palabras se me vuelen con mis sentimientos. Mi vida esta ahí dando vueltas por el aire. Y mis secretos andan en boca de extraños.
Espero sepan guardarlos como corresponde.

Alguien dirá mañana:

"En su cuenta de Twitter, Sebastian Zampatti escribió:
"El amor es una tragedia interpretada por actores cómicos."
pero, en su cuenta de Facebook, escribió:
"El amor es una comedia interpretada por actores trágicos."


...en mi defensa solo puedo decir que jamás he sido contradictorio...salvo cuando lo he sido...
El pensamiento es un insecto demasiado ágil como para atraparlo...no hay terrarios para estos bichos, se vuelan, se escapan por cualquier grieta del cerebro y se transforman en otra cosa...hay gente que ve una araña y la mata, sin saber que era un pensamiento...a mi siempre se me ocurren mariposas de noche...esas que uno nunca termina de decidir si son mariposas o polillas...a mi me gustan, me dejan ese polvo dorado en los dedos y mueren...
El pensamiento es como un insecto...algunos lectores nacieron insecticidas...

Libro recomendado:

"Todos los hombres son iguales"
(dieciséis mujeres escriben contra la discriminación)...

Fuimos mi indecisión y yo a alquilar una película. Después de treinta o cuarenta minutos escogí una.

Es triste -me dice el empleado- al final la mina se muere. "Al final la mina se muere", pensé...a elegir otra. 

Una que parecía buena, con unos chicos remontando barriletes. Esta también esta buena y no es tan triste -me dice el tipo- al final al nene lo curan y se salva.

Lo mire sin evitar odiarlo: "Flaco, me estas contando todos los finales"

-Huy...perdona no me di cuenta...

Voy en busca de la tercera, de la vencida. Una de adolescentes americanas con guitarras a orillas de un lago. 

-No es muy buena...la rubia se termina quedando con el novio de la amiga...

Lo miro con odio. Hay una maldad en ese empleado que es evidente. Vuelvo a las bateas y reviso hasta que la encuentro. Algo de cine húngaro, croata o lo que sea. -¿Esta que tal esta?, le pregunto sospechando la respuesta. 

-Mm...esa no la vi...-responde algo confundido y notablemente irritado.

Entonces me llevo esta.

Mi amor por tí es puro...no tengo deseos perversos con nadie más....

Lista de libros a escribir:

"Esto no es joda", ensayo sobre el humor...
"El amor es ciego", tratado científico sobre el sentido del tacto...

Me volvió a pasar.
Trabajo en un local de alquiler de películas. Decido, como para matar al tiempo, ver alguna película. Entra un cliente y me ve entretenido con lo que estoy viendo. Pregunta primero "¿qué es?" y respondo. Pregunta entonces "¿Está buena?"...si, le respondo....llevo esa, me dice....
Con mi mejor cara de orto saco el DVD de la computadora, lo meto en una de las cajitas con la etiqueta del comercio y se lo doy...
Nunca voy a saber como terminaba la película.

El humor es político, la tragedia es política. La publicidad es política, el pensamiento es panfleto al servicio de la política. Pseudointelectuales inundan la red y los medios para vendernos que al país se lo salva fundando escuelas, bibliotecas, hospitales o cabarets.
Ni pensar en pensar. En un mundo ofrecido en sacrificio al dinero a nadie se le cae una idea. La derecha tiraniza. La izquierda tiraniza. Hasta Greenpeace se arma para hundir pesqueros en nombre de la naturaleza. Solo nos falta que el Vaticano resucite a sus inquisidores.
Cada día se hace más necesaria la relectura del buen Unamuno, ese animal humano y conciente. Es urgente relegar la especulación filosófica acerca del animal político aristotélico en favor del hombre de carne y hueso que vive, come y sufre cada día. Es a este al que hay que instalar definitivamente en el centro de la tormenta intelectual si se pretende construir un modelo de pensamiento aplicable a nuestra sociedad. Seguir insistiendo en cuestiones ideológicas solo puede conducir al suicidio de la cultura. Volvamos al hombre que siente. Basta de seres humanos, quiero personas.

Argumento para un cuento: un hombre, un explorador, luego de años de investigación, encuentra el Edén tal como se lo describe en el Genesis. El lugar es la perfecta imagen de los textos bíblicos. Todo es allí tal como siempre nos contaron. Pero allí, en el centro, está el famoso árbol con las manzanas más relucientes que nunca ha visto. El hombre sabe que no debe y se limita a observarlo. Permanece un tiempo allí. Secreta o inconcientemente, nunca deja de pensar en aquel árbol, aunque nunca se atreve a tocarlo siquiera. Hasta que un día la tentación lo supera, ya no resiste y decide probar la manzana. Finalmente nuestro hombre es expulsado por Dios y el Paraíso continua perdido para todos.

Instrucciones para comer un huevo de Pascua: para desatar el cordon plástico con que atan el envoltorio use un lanzallamas, una sierra electrica o aprenda magia...cuando finalmente lo haya sacado del envoltorio rómpalo y junte los confites del suelo (que habrá tenido la prudencia de limpiar sabiendo que esto ocurriría)...disfrute el chocolate sin pensar que hubiera sido más simple y más rico un chocolate en barra...

Al parecer, cuando el alma necesita un estado de inocencia casi virginal, anula cierta parte del cerebro en la que se alojarían los recuerdos y las experiencias que uno ha acumulado en su vida. Esto le permite al ser humano enamorarse a los 30, 40 o 50 años de la misma manera infantil y boba que a los doce y, sospecho, este mecanismo es esencial en la búsqueda de la felicidad.

Ilumina más el destello de un cigarrillo en la oscuridad que algunas de las mentes más brillantes de nuestra época. La tele nos inunda de mujeres que por más ropa que se saquen no tiene nada para mostrar, los diarios nos confunden con noticias de cosas que van a pasar si... Mientras, millones de estúpidos descubren el aire en twitter, publican sus vestidos de salir y resacas de volver en facebook o cambian de pareja como de camisa...¿será que el mundo nos quedó grande o nosotros nos hicimos muy chiquitos?

Llevo tres horas tratando de decidir si estoy molesto o no...podría preguntarme que me pasa pero hace tiempo que dejé de escucharme...es difícil sorprenderse a uno mismo...todo lo que me decía era como si ya lo supiera de antes...además, me aburrí de mi mismo...da igual...mañana seguro se me pasa y ni me acuerdo de todo esto...

Un frío de cagarse y el muy pelotudo se queda sin cigarros a la una de la mañana...se abriga, sale caminando despacito...TOSE todo el camino...pero entra y dice "un filis común"...

A esta hora empiezo a pensar en razas de perros, en comprarme uno para tener a quien molestar cuando me desvelo. Uno chiquito, de esos que tienen carita simpática, que sea compañero y moleste poco...de preferencia uno que maulle...

...soy poeta, escribo poesía y publico en un blog...mayormente poesía lírica o, como suelen decir mis amigos, cursilerías y grasadas de amor...esto no quiere decir que no me guste putear, maldecir, decir malas palabras...algunos creen que si me golpeo el dedo chiquito del pie contra la pata de la cama soltaré un "caramba, se marchitan las rosas" o algo así...y NO!...el mundo es una CAGADA y también quiero putear y enojarme con la gente de MIERDA que invade, ataca, y mata...siempre están esas personas que esperan que se las ame sin deseos carnales...el amor es sublime, la carne es asquerosa...soy poeta y maldiciente...hay sentimientos que se expresan con líricos romances de flores...y rabias que necesitamos descargar...el mundo necesita amor...y revoluciones...no todo es PAJARITOS y FLORES...