La mujer es puta. Y bien puta la queremos. Y por todos los medios buscamos volverlas más putas para que nada nos falte. Después las abandonamos. Por putas. No queremos que a nuestros hijos los críe una puta, ni mostrarnos en público con una puta. Dicen por ahí: una puta en la cama, una dama para los demás. 
Entonces, el problema, ¿es de ellas o de nosotros?
Una broma machista terminó en esta discusión incierta y oscilante entre Diosa Canales, una actriz venezolana, y Sor Juana Inés de la Cruz. Un amiga me muestra una noticia: actriz se desnuda por webcam ante 80mil usuarios. Intentando algo parecido a una defensa, afirma: "Ellos me quieren ver y yo les dejo ver. No entiendo por qué se horrorizan.."
La hipocresía encuentra su colmo cuando un hombre califica de puta a una mujer.
Decenas de miles de hombres pidiendo que una mujer se desnude, ella accede y un día después su cualidad de puta es noticia internacional. Y Sor Juana, desde aquellas Redondillas tan conocidas, nos grita entre la desesperación y la resignación: 


Hombres necios que acusáis
a la mujer, sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis;
 si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?


Pero nadie la escucha. Y la simplona actriz nunca va a entender las reglas de este juego. Será, por los siglos de los siglos, la puta que hizo lo que los hombres querían. Porque eso, y no otra cosa, es una puta: la mujer que hace todo lo que los hombres queremos para que, luego de disfrutarla, la podamos condenar por puta. La cobardía es nuestra, muchachos, y la bajeza. La nobleza, toda de ellas, que siguen haciendo lo que nos gusta solo porque nos gusta. 


Los versos completos se los dejo en este enlace:
"Redondillas", Sor Juana Inés de la Cruz
http://heron5.tripod.com/sor1.htm#REDONDILLAS
La historia de la actriz acá:
http://www.vanguardia.com.mx/xstatic/vanguardia/mobile/template/vmobiledetalle.aspx?intId=742768


PS: No necesitan cubrirse la cara para salir. Este lugar es anónimo. Pueden entretenerse todo lo que quieran en las fotos. Nadie los mira, nadie los juzga. Aquí solo se juzga a las mujeres fáciles. 

Blafelando erustivamente acerca del florde dentral del frioda con amigos. Resulta que los tredios blansos no crespitan si guijelas húxedas no respitan. La cosa es ciertamente confusa, si no feresteamos el óvolon tampoco deretimos al xióxido por lo que nos encontraremos con un tislez más saro y menos loxo. Si seguimos la discusión, terminamos a las piñas. Es al pedo razonar entre borrachos.

Toda lucha es por alcanzar el poder. Por imponer convicciones y métodos a quienes disienten con uno. El hombre que no ambiciona el poder ignora la lucha propia y la ajena. Vive tranquilo en sus propias convicciones sin necesidad de imponer su verdad a quienes no la comparten.
Cuando un hombre lucha, desconfío siempre de sus intenciones.
La verdad, aunque solitaria y serena en un rincón, termina triunfando. No necesita de los esfuerzos vanos de los hombres. Y, sospecho, los desprecia.

Los poetas son inmortales. Pero eligen morir para no vivir el desprecio de su propia poesía cuando el tiempo cambia a sus lectores.

El arte por el arte me resulta demasiado inexpresivo, demasiado frío.

De poder elegir no ser yo, sería otro. Uno cualquiera. Eso si, me gustaría parecerme a mi.

Treguas:

Beethoven, Sinfonia Nº9;
Mozart, Misa de Requiem.

En noche de tormentas y vientos fuertes. En la calle, con el volumen de los auriculares al máximo.
El Cielo se abre. Por unos cuantos minutos Dios está al alcance de la mano. Tan cerca que uno podría finalmente vengarse.
Mirar bien al cruzar la calle.
Evitar las distracciones infantiles y el mundo estará bien jodido para tocarle el culo.

El regreso a la realidad es practicamente insoportable. Sopórtelo como pueda.
Cada vez que sea posible repita los pasos anteriores.
Viva como pueda, siempre tendremos nuestras treguas.

Soy la sombra de un hombre que se cree poeta.

Me nombró en ciento setenta versos y en una rima iluminada

me despertó la vida.

Ahora vivo aquí.

Hasta que se apague la luz.

Una sombra en pena

tratando de alcanzar la luz

para apagarla y descansar al fin.

Aquí las distancias se miden en años sombra y el universo

desaparece en agujeros blancos en los que nunca entra la luz.

La utopía se desangra lentamente por la herida abierta de las miradas vacias de los niños desnutridos, en los sueños de destrucción masiva. El ocaso es un símbolo constante del avatar humano. No hay tiempo ni habrá espacio para nuevas revoluciones. Hemos gastado el crédito vital de nuestra existencia en minerales de piedra. El sol se extingue y nos lleva a la tumba última de la razon y el sentimiento. El ave humano despertará y no dudará esta vez de entonar el requiem por la humanidad. Moriremos ahogados en nuestra propia saliva. No valdrá de nada esconderse: el exterminio será implacable. Hemos fracasado en nuestra simple tarea de ser seres vivos. Antes que llevemos nuestra destrucción más alla de las fronteras celestes, quienes nos crearon volverán a destruirnos en un suspiro. Nos hemos merecido la muerte. Recibámosla con la digindad que corresponde.

Ahora España mira para este lado del charco con carita de cachorro abandonado. Se sienten pobres, o algo. Les duele algo y se quejan. ¿Por qué no juntamos todos los espejitos de colores que nos metieron estos cinco siglos y se los mandamos para ver qué hacen ellos con eso?
Las riquezas que España se llevó de América fue destinada a mantener a una de las naciones más pobres y miserables del mundo: ellos mismos. Con nuestro oro pagaban los empréstitos bancarios de las potencias anglosajonas. Empréstitos que mantenían a la nación de las castas más ostentosas y con menos nobleza del mundo, al clero de los tesoros, más rico aún que el mismo Vaticano, y a toda clase de mendigos, vagos, y aventureros que se hicieron la América en América.Con los intereses que pagaron financiaron la misma revolución industrial que nos dejó fuera del mundo. Ahora que ellos están fuera nos miran como pidiendo un plato de comida.
El oro que terminó sangrando España por esos empréstitos fue el mismo que los primeros prestamistas ingleses y holandeses nos prestaron allá por el comienzo de nuestra Nación. Deuda externa le decimos al oro que se llevaron con la espada y nos devolvieron con usura.
Ahora que España pierde contra economías más firmes, los españoles ya no quieren jugar el juego de la conquista. La balsa de piedra que Saramago imaginó hace algunos años, hace agua. Por todos lados. Las venas abiertas de américa Latina salpicaron al fin al que clavó el puñal. Las manchas rojas en las camisas españolas delatan el crimen y al culpable.
Cuando España se quede sola, ¿podrán mirarse al espejo y verse realmente como son? ¿tendrán al fin la grandeza que tanto fingieron?


Con el sabio y buen Don Miguel de Unamuno, hoy puedo decir, más que nunca, me duele España.

Claramente, las verdades son preferidas en dosis más pequeñas que las de la mentira. Cierta gente tolera con mayor comodidad una larga sucesión de mentiras encadenadas que saber, finalmente, la verdad.

Me preguntan si la entropóbica angiofaricrosis del Erdentado marino es producto de su propia cartologinesis. Y la verdad, no sé.

Ariadna, como toda mujer, no dudaba del valor de su amante para enfrentar al monstruo, sino de su inteligencia para encontrar la salida.

Escribía para una mujer que era especial. Ahora escribo para cualquier mujer. Tu abandono devaluó mi poesía.

Esa mujer necesitaba un despertador más que un amante. Lo único que quería era hacer reaccionar al marido.

La Democracia es la forma de gobierno creada por una sociedad de pequeñas ciudades independientes en los que solo una minoría tomaba las decisiones. En cualquier ágora griego había menos hombres involucrados en las discusiones que en cualquier parlamento actual. Sin embargo, la democracia ha dejado de ser funcional a las grandes conglomeraciones de la actualidad.Cuando en la Argentina, solamente, la "minoría" subyugada a la voluntad de la mayoría alcanza los 15 millones de personas deberíamos entender que la Democracia ha caducado al perder su efectividad.Si entre cinco personas deciden democráticamente algo, el máximo posible de disconformes será tres personas, pero en un país con 40 millones de habitantes, 19 millones de personas, aun unidas y de acuerdo entre si, no tienen voz ni voto frente a las 21 millones de personas restantes.Esto ha llevado invariablemente a que la política más exitosa no sea la que une a pequeñas minorías sino la que disuelve grandes mayorías. El éxito en política pasa por evitar que entre un gran porcentaje de ciudadanos se logren acuerdos para así, con el simple apoyo de una minoría, lograr el triunfo.Quien mejor divida a la oposición, más posibilidades de ganar tiene con porcentajes cada vez más escasos y vergonzosos de aceptación. Esta concepción de la política es puramente económica. En Latinoamerica, esta falencia de la democracia es cada vez más evidente: son cada vez más las naciones dividas por porcentajes más justos y equilibrados en las elecciones. Es hora de pedir a los intelectuales, pensadores y filósofos de nuestra época y de nuestra tierra, nuevas soluciones a un sistema de gobierno caduco y obsoleto.
Un nuevo sistema político que no sea, simplemente, una nueva forma de tiranía.

No estaba del todo vivo ni del todo muerto. Apenas arrastraba una sombra famélica por las aceras rotas de la gran ciudad. Caminaba por andar y nada más. En casi ningún lado lo esperaban, no como andaba esperando que lo esperaran. Para las tres de la mañana se había hartado del mundo y de la bebida, de las putas que lo rodeaban sin tener nada que ofrecerle. Cuarto o quinto bar, daba lo mismo. Nunca era el primero y parecía que nunca fuera el ultimo. Ni lo pensó: caminó derecho al puente con la dignidad del que decidió matarse. Y se tiró.
El río le lavó las ropas y el cuerpo apareció hinchado en una orilla a 20km de allí cinco días después.Lleno de gusanos. Lo encontraron dos nenes que andaban cazando bichos. Finalmente, cuando ya no importaba, lo encontró alguien que lo andaba buscando.

Los hombres que llegaron de Europa eran la escoria. Buscaban, más que riquezas, el lugar que esas riquezas les daría. Despreciaban a la madre tierra más que a este continente inhóspito que los enfermaba y mataba lentamente. Renegaron de su origen, de su cuna. Se reinventaron, resguardados por un océano infinito. Pero se hicieron lugar con la espada. Necesitaban el oro y la tierra para ser lo que no habían sido en la desgastada Europa. Y los que habían renegado de su origen asesinaron y violaron. Dieron muerte y vida casi simultaneamente.
Hoy somos los hijos de esa escoria. Los que no tenemos abuelos ni en Europa ni en América, los huérfanos de la historia: los Americanos.

"...al tercer día se suicidó de entre los vivos..."
                      
                (Sebastian Zampatti, poeta contemporáneo)

Profeta menor, Mesías de esos que nadie esperaba, el tipo vivió de milagro en un mundo antiguo. En un mundo que negaba las cruces mientras que en la clandestinidad de la noche las fabricaba. Hizo un par de milagros que interesaron poco: convirtió el vino en agua para que nadie se embriagara; dividió los panes y los peces entre unos cuantos hambrientos; una vez sacó un demonio de un cerdo y lo hechó a los hombres...
Juntó algunos cuantos que lo seguían: acreedores, linyeras dementes que sabían que les daba las monedas que andaba arrastrando en el bolsillo de vez en cuando, y hasta un tímido homosexual caníbal que lo miraba raro pero que nunca confesó sus intenciones.
Se dejaba seguir por unos cuantos traidores, pero una Pascua se confió y dejó sentarse a su mesa un amigo de los verdaderos. Nunca lo traicionó. Así que nuestro hombre fue y se entregó a si mismo. Con las 30 monedas le compró unos juguetes a un nene leproso y le curó la infelicidad, pero a muchos le pareció poco.
Al principio no lo querían arrestar porque decían que no era peligroso. Se quejó un poco y se le escapó una verdad.  Cuando lo escucharon lo agarraron entre varios y lo encadenaron.
Le ofrecieron dinero para callarse y dijo que no. Sus captores, que no conocían más método que comprar a la gente, quedaron confundidos. El les sugirió que lo crucificaran. Pero la pereza de los oficiales pudo más. Lo hicieron caminar unas cuadras para insultarlo y lo mataron entre cuatro policías en un descampado cerca de la comisaria.