La utopía se desangra lentamente por la herida abierta de las miradas vacias de los niños desnutridos, en los sueños de destrucción masiva. El ocaso es un símbolo constante del avatar humano. No hay tiempo ni habrá espacio para nuevas revoluciones. Hemos gastado el crédito vital de nuestra existencia en minerales de piedra. El sol se extingue y nos lleva a la tumba última de la razon y el sentimiento. El ave humano despertará y no dudará esta vez de entonar el requiem por la humanidad. Moriremos ahogados en nuestra propia saliva. No valdrá de nada esconderse: el exterminio será implacable. Hemos fracasado en nuestra simple tarea de ser seres vivos. Antes que llevemos nuestra destrucción más alla de las fronteras celestes, quienes nos crearon volverán a destruirnos en un suspiro. Nos hemos merecido la muerte. Recibámosla con la digindad que corresponde.

Ahora España mira para este lado del charco con carita de cachorro abandonado. Se sienten pobres, o algo. Les duele algo y se quejan. ¿Por qué no juntamos todos los espejitos de colores que nos metieron estos cinco siglos y se los mandamos para ver qué hacen ellos con eso?
Las riquezas que España se llevó de América fue destinada a mantener a una de las naciones más pobres y miserables del mundo: ellos mismos. Con nuestro oro pagaban los empréstitos bancarios de las potencias anglosajonas. Empréstitos que mantenían a la nación de las castas más ostentosas y con menos nobleza del mundo, al clero de los tesoros, más rico aún que el mismo Vaticano, y a toda clase de mendigos, vagos, y aventureros que se hicieron la América en América.Con los intereses que pagaron financiaron la misma revolución industrial que nos dejó fuera del mundo. Ahora que ellos están fuera nos miran como pidiendo un plato de comida.
El oro que terminó sangrando España por esos empréstitos fue el mismo que los primeros prestamistas ingleses y holandeses nos prestaron allá por el comienzo de nuestra Nación. Deuda externa le decimos al oro que se llevaron con la espada y nos devolvieron con usura.
Ahora que España pierde contra economías más firmes, los españoles ya no quieren jugar el juego de la conquista. La balsa de piedra que Saramago imaginó hace algunos años, hace agua. Por todos lados. Las venas abiertas de américa Latina salpicaron al fin al que clavó el puñal. Las manchas rojas en las camisas españolas delatan el crimen y al culpable.
Cuando España se quede sola, ¿podrán mirarse al espejo y verse realmente como son? ¿tendrán al fin la grandeza que tanto fingieron?


Con el sabio y buen Don Miguel de Unamuno, hoy puedo decir, más que nunca, me duele España.

Claramente, las verdades son preferidas en dosis más pequeñas que las de la mentira. Cierta gente tolera con mayor comodidad una larga sucesión de mentiras encadenadas que saber, finalmente, la verdad.

Me preguntan si la entropóbica angiofaricrosis del Erdentado marino es producto de su propia cartologinesis. Y la verdad, no sé.

Ariadna, como toda mujer, no dudaba del valor de su amante para enfrentar al monstruo, sino de su inteligencia para encontrar la salida.

Escribía para una mujer que era especial. Ahora escribo para cualquier mujer. Tu abandono devaluó mi poesía.

Esa mujer necesitaba un despertador más que un amante. Lo único que quería era hacer reaccionar al marido.

La Democracia es la forma de gobierno creada por una sociedad de pequeñas ciudades independientes en los que solo una minoría tomaba las decisiones. En cualquier ágora griego había menos hombres involucrados en las discusiones que en cualquier parlamento actual. Sin embargo, la democracia ha dejado de ser funcional a las grandes conglomeraciones de la actualidad.Cuando en la Argentina, solamente, la "minoría" subyugada a la voluntad de la mayoría alcanza los 15 millones de personas deberíamos entender que la Democracia ha caducado al perder su efectividad.Si entre cinco personas deciden democráticamente algo, el máximo posible de disconformes será tres personas, pero en un país con 40 millones de habitantes, 19 millones de personas, aun unidas y de acuerdo entre si, no tienen voz ni voto frente a las 21 millones de personas restantes.Esto ha llevado invariablemente a que la política más exitosa no sea la que une a pequeñas minorías sino la que disuelve grandes mayorías. El éxito en política pasa por evitar que entre un gran porcentaje de ciudadanos se logren acuerdos para así, con el simple apoyo de una minoría, lograr el triunfo.Quien mejor divida a la oposición, más posibilidades de ganar tiene con porcentajes cada vez más escasos y vergonzosos de aceptación. Esta concepción de la política es puramente económica. En Latinoamerica, esta falencia de la democracia es cada vez más evidente: son cada vez más las naciones dividas por porcentajes más justos y equilibrados en las elecciones. Es hora de pedir a los intelectuales, pensadores y filósofos de nuestra época y de nuestra tierra, nuevas soluciones a un sistema de gobierno caduco y obsoleto.
Un nuevo sistema político que no sea, simplemente, una nueva forma de tiranía.

No estaba del todo vivo ni del todo muerto. Apenas arrastraba una sombra famélica por las aceras rotas de la gran ciudad. Caminaba por andar y nada más. En casi ningún lado lo esperaban, no como andaba esperando que lo esperaran. Para las tres de la mañana se había hartado del mundo y de la bebida, de las putas que lo rodeaban sin tener nada que ofrecerle. Cuarto o quinto bar, daba lo mismo. Nunca era el primero y parecía que nunca fuera el ultimo. Ni lo pensó: caminó derecho al puente con la dignidad del que decidió matarse. Y se tiró.
El río le lavó las ropas y el cuerpo apareció hinchado en una orilla a 20km de allí cinco días después.Lleno de gusanos. Lo encontraron dos nenes que andaban cazando bichos. Finalmente, cuando ya no importaba, lo encontró alguien que lo andaba buscando.

Los hombres que llegaron de Europa eran la escoria. Buscaban, más que riquezas, el lugar que esas riquezas les daría. Despreciaban a la madre tierra más que a este continente inhóspito que los enfermaba y mataba lentamente. Renegaron de su origen, de su cuna. Se reinventaron, resguardados por un océano infinito. Pero se hicieron lugar con la espada. Necesitaban el oro y la tierra para ser lo que no habían sido en la desgastada Europa. Y los que habían renegado de su origen asesinaron y violaron. Dieron muerte y vida casi simultaneamente.
Hoy somos los hijos de esa escoria. Los que no tenemos abuelos ni en Europa ni en América, los huérfanos de la historia: los Americanos.

"...al tercer día se suicidó de entre los vivos..."
                      
                (Sebastian Zampatti, poeta contemporáneo)

Profeta menor, Mesías de esos que nadie esperaba, el tipo vivió de milagro en un mundo antiguo. En un mundo que negaba las cruces mientras que en la clandestinidad de la noche las fabricaba. Hizo un par de milagros que interesaron poco: convirtió el vino en agua para que nadie se embriagara; dividió los panes y los peces entre unos cuantos hambrientos; una vez sacó un demonio de un cerdo y lo hechó a los hombres...
Juntó algunos cuantos que lo seguían: acreedores, linyeras dementes que sabían que les daba las monedas que andaba arrastrando en el bolsillo de vez en cuando, y hasta un tímido homosexual caníbal que lo miraba raro pero que nunca confesó sus intenciones.
Se dejaba seguir por unos cuantos traidores, pero una Pascua se confió y dejó sentarse a su mesa un amigo de los verdaderos. Nunca lo traicionó. Así que nuestro hombre fue y se entregó a si mismo. Con las 30 monedas le compró unos juguetes a un nene leproso y le curó la infelicidad, pero a muchos le pareció poco.
Al principio no lo querían arrestar porque decían que no era peligroso. Se quejó un poco y se le escapó una verdad.  Cuando lo escucharon lo agarraron entre varios y lo encadenaron.
Le ofrecieron dinero para callarse y dijo que no. Sus captores, que no conocían más método que comprar a la gente, quedaron confundidos. El les sugirió que lo crucificaran. Pero la pereza de los oficiales pudo más. Lo hicieron caminar unas cuadras para insultarlo y lo mataron entre cuatro policías en un descampado cerca de la comisaria.

Nunca la vió. Jamás supo de ella nada más que lo que leyó en los libros de un poeta menor que solía leer. El poeta lloraba por una mujer de inexplicable belleza, de virtudes únicas que lo hacían soñar. Y este pequeño hombre, leyendo sus poemas, se enamoró de ella, de la mujer que el poeta amaba.
Nunca la conoció. Nunca supo de ella más que lo que había leído. Pero la amaba, más aún que el mismo poeta.


(Arte Poética, Tandil, Abril, 29, de 2011)

El lenguaje es ineficaz por esencia y definición. Nace como una necesidad de acordar estrategias de caza entre los hombres primitivos. La palabra escrita recién aparece entre los fenicios como herramienta para la contabilidad. Entre las culturas mesopotámicas y nosotros esta el que creyó, erróneamente, que la palabra podía servir para expresar cuestiones no materiales. Y nació, en el colmo de este error, la poesía.
La explicación es sencilla: el origen de la poesía está en la necesidad de comunicar hechos remotos, a modo informativo. Los juglares, primeros medios de comunicación, comenzaron este equívoco.
Lo cierto es que no hay palabra que pueda referir un hecho no material con efectividad y precisión. Cuando alguien me escribe para contarme que comparte los mismos sentimientos que escribí en algún poema, tiemblo. ¿Acaso esa persona siente el mismo amor que yo y por la misma persona? Es claro que no. Sabemos que dos personas nunca tienen el mismo sentimiento. Pero el lenguaje, como el pensamiento en su totalidad, utiliza la categorización como método de simplificar la realidad. El concepto "amor" es el mismo en cada uno de nosotros. Pero nosotros no somos los mismos. Cada uno es único e irrepetible. Y cada uno ama como puede y quiere.
De todas formas, es inútil pretender, en dos palabras, decir que se ama. La complejidad misma del sentimiento que cada cual llama "amor" hace imposible que en la simple suma de un pronombre personal y un verbo pueda decirse tanto.
La complicidad entre dos personas, la atracción física, la complementacion de personalidades y todo lo que el amor trae consigo lo dejamos apretado en esas dos palabritas tan inútiles como injustas.
¿Qué hacer entonces para "comunicar" el amor?
Hay dos opciones. La primera es plagiar esta explicación absurda sobre las limitaciones del lengüaje a la hora de comunicar sentimientos. La segunda, siga diciendo "te amo", seguramente esa persona entiende y, si anda con suerte, hasta quizá sienta también lo que le esta tratando de explicar insuficientemente.
Después de todo, esto no es más que palabrerio para distraer a la mujer a la que hoy, olvidé decirle que la amo.

Dos venezolanos diciéndose "brothers".
¿Se imaginan a San Martín y Bolívar chocando los cinco al ritmo del hip hop, con la visera de la gorra militar hacia el costado?
Nos prometieron la libertad, ser hijos de las hazañas de nuestros héroes..resultamos ser los hijos de una grandísima gringa puta...
Nos convencieron, finalmente, de ser Sudacas, sucios y miserables Sudacas.
Ojalá volvieran San Martín, Bolívar y O' Higgins...hoy, el enemigo, seríamos nosotros.

Disculpen que no les de un abrazo, tengo los brazos ocupados agitando una wiphala.

Es imposible ser feliz en este mundo. Todo el tiempo los medios te muestran cómo te va a violar el policía de la esquina. Apago la televisión, enciendo la computadora: en Fb se muere alguien cada cinco minutos porque sos un hijo de puta que no donaste los órganos...no importa si todavía no te moriste...te quieren muerto...bien muerto para sacarte hasta los ojos...en TT  te quieren célibe, si tuiteas que la pones seguido te dejan de seguir.
¿Nos hemos perdido algo? Quizás se nos este yendo la vida y no nos demos cuenta. Pero, ¿qué es eso que llaman vida? ¿El mundo fuera de las redes sociales?
Te cuento una: anoche descubrí un mensaje en Fb, un tipo, que sé quién es, aclarándome que no le importa que SU ESPOSA este enamorada de mí porque todas las noches duerme con él como una buena esposa que cumple con sus obligaciones. No hay en todas las redes sociales pelotudos tan importantes como este. "Gracias señor, si Señor..."...¿que otra cosa podía decirle si el muy pelotudo tiene razón?

Lunes, 2am. La empleada de la estación de servicio pregunta "¿algo más?". El tipo toca el bolsillo de la camisa, quedan tres cigarrillos en un atado arrugado, mira la gaseosa y, serio, dice, "no, nada más" mientras piensa que esos serán los últimos tres cigarrillos de su vida.
Martes, 3pm. El tipo se despierta y no tiene cigarrillos. Decide que va a comprar un atado de diez para tener, por si acaso, pero que a partir de hoy no fuma más.
Jueves 2am. El tipo en la estación de servicio, "un filis común" dice...la cajita de diez apenas duró una tarde.

Un día vino un tipo y me dijo "en la vida no se puede tener todo..." y se fue con mi mujer...

¿El príncipe que cerró el prostíbulo donde Blancanieves atendía a los enanos que volvían de la mina fue el primer garca en sentar antecedentes en la historia de los estados interviniendo los mercados privados?

Van a decir las viejas: "pobre chico, era tan bueno hasta que se empezó a juntar con esa loca que lo puso malo y grosero"...y les voy a decir que sí para que se queden contentas y digan que en sus tiempos las mujeres no eran así...y la mina, pobre, que es un ángel, cargándose la hipocresía de las viejas que tenían hijos por obra del espíritu santo seguro porque ellas eran unas santas...